L’été, c’était le temps des récoltes .
Théo aidait son Pote Agé, cueillant une cerise par ici, une fraise par là, écrivait des poèmes pour remercier les plantes.
Théo : Hmm, qu’elles sont bonnes vos cerises, elles ont le goût du ciel ! Et vos fraises, le goût de la terre ! Quel délicieux dessert quand le ciel rencontre la terre ! … O, une salade !
Barnabé : Non, Théo, ne la cueille pas, c’est ma Grand-Mère Salade ! Je la laisse fleurir !
Théo : Fleurir ?
Barnabé : Oui, ma Grand-Mère Salade va grandir, grandir, grandir puis fleurir . Je récolterai chacune de ses graines.
Théo : Mais… ça ne se mange pas les graines de salades !
Barnabé : Oui, mais ça se sème ! Je sèmerai les petits-enfants de Grand-Mère Salade au printemps prochain.
Barnabé rangeait précieusement chacune de ses graines dans sa boite à musique.